Septiembre, 21.

Tres globos atados al borde del banco de una plaza. La mano de un bebé tratando de alcanzarlo. Los ojos de un nene que ve la escena.
La vida que juega en el arenero más próximo. Las risas que hacen pareja con los caballos de la calesita.
Los pétalos de una flor que a lo largo de una vida van tomando diferentes significados. Una mariposa revoloteando la flor, llevando sus colores a la nariz de dos enamorados. Ellos mismos, en sí, que no escuchan los caballos de la calesita, ni ven los colores de la mariposa, porque para ellos hay un mundo paralelo.
Un camino, que los que aman, construyen. Que los que luchan, construyen. Que construyen todos aquellos que caminan.
Un superhéroe disfrazado de superhéroe. Cuatro chicos imitándolo, amándolo. Porque se le da la gana, porque son chicos y tienen la obligación de hacer lo que quieran. El derecho que perdimos los que ya crecimos, pero que podemos encontrar si sabemos usarlo.
El rumor del viento excitando las hojas de los árboles, haciéndolas volar, sin intención de retenerlas, dejándolas ser.
Las hojas que en algún momento caen al piso, y está bien. La inspiración que se encuentra en esas hojas que cayeron, que esperan otro soplo de viento que las vuelva a elevar. Las historias que escriben en el cielo cuando lo logran, y las que después se pintan con tinta china en algún papel.
Un sueño enredándose en los tallos de un rosal de cinco colores diferentes. El ronroneo de la fuente que busca pájaros. La punta del ala de una paloma que roza el agua.
Amor, de cualquier forma, desparramado por todos lados. La luz del farol más espléndido: la luna.

Una noche de primavera con cuentos.

No sé que será la primavera para los demás. Esto es lo que se me viene a la mente cuando pienso en esta estación. Y sin embargo, la primavera es mucho más.
Será también la bienvenida a nuevas vidas para amar. Será la misma ilusión pulsando adentro mío. Será entender que amar no es viceversa.